从新庄到金山，导航显示四十分钟。

但小陈没有走高速公路。

“走滨海。”他说，声音平静得像是在说一件很日常的事情，像是“今天晚餐吃面”或者“等一下记得去倒垃圾”。他坐在副驾驶座上，安全带扣得端端正正，双手放在膝盖上，姿势端正得像是一尊被摆在神龛里的神像——但不是那种供人膜拜的神像，而是那种被遗忘在角落里的、身上积满了灰尘的、眼睛依然睁着但已经没有人记得它为什么要睁着眼睛的神像。

阿杰把车开上台二线，往北的方向。午后的阳光从右侧的车窗斜斜地射进来，把小陈的半边脸照得几乎透明——不是比喻意义上的“透明”，而是真正的、物理性的透明。阳光穿过了他的皮肤、他的肌肉、他的骨骼，在他左侧的车门上投下一片淡淡的、像是水彩画被水晕开之后残留的痕迹一样的光斑。那光斑的形状不是人形的——它的边缘模糊、不规则，像是一张被揉皱了又摊开的纸，皱褶之间留着一道一道的空白。

林仔在后座看到了那片光斑，张了张嘴想说点什么干话来缓和气氛，但嘴巴张开了两秒钟，一个字都没出来。他把嘴巴闭上了，然后从背包里拿出一包洋芋片，撕开封口，动作很大，声音很大，像是刻意要用塑胶袋的沙沙声来填满车厢里那种令人窒息的沉默。

“林仔，”小安坐在他旁边，声音很轻，“你现在还有心情吃零食？”

“不然呢？”林仔把一片洋芋片塞进嘴里，嚼得咔嚓咔嚓的，“我要哭吗？我昨天晚上已经哭过了。哭完了，现在肚子饿了。肚子饿了就要吃东西，这是基本生理需求，跟世界末日没有关系。就算是世界末日，我也要吃饱了再死。我不想在临终的时候肚子还在咕噜咕噜叫，那太丢脸了。我的遗言如果是‘我好饿’，我死不瞑目。”

小安没有接话。她把头靠在车窗上，看着窗外不断后退的海岸线。海水在午后的阳光下闪着碎金般的光，一波一波的浪花拍打在消波块上，发出规律而沉闷的声响。那些声响透过车窗玻璃传进来，被过滤掉了一部分高频的成分，只剩下低沉的、像是心跳一样的“砰、砰、砰”——每一次浪花的撞击都和小安的心跳重叠在一起，她分不清楚哪一个声音是海浪，哪一个声音是她的心脏，哪一个声音是别的什么东西——那个从她的影子里、从她的耳朵里、从她的骨头里传出来的、不属于她的心跳。

黑龙的心跳。

它还在。

不在影子里，不在肉粽里，不在任何可以被看见或触摸到的地方。它在更深的、更隐秘的、更接近生命本质的地方——在她的血液循环里，在她的神经传导里，在她的每一个细胞分裂的瞬间。

它没有走。

它只是换了一种存在的方式。

车子开过石门的时候，阿杰刻意放慢了速度。旧十八王公庙的牌楼在右手边一闪而过，牌楼上“十八王公庙”五个烫金大字在阳光下闪闪发光，正常得像是这个世界上从来没有发生过任何不正常的事。牌楼下面有几个欧巴桑在卖肉粽，蒸笼冒着白烟，扩音器里传出“好吃的石门肉粽喔——一粒二十五三粒一百——”的沙哑录音。

一切如常。

但阿杰知道，在那座庙的地下，在那个被水泥封住的坟塚里，有些事情正在发生。不是“正在发生”的那种“发生”，而是“已经发生了两百年并且永远不会停止”的那种“发生”。那些骨头——不，那些已经不是骨头了。那些是契约的载体，是传销的账本，是永远不会还清的债务。

而他们四个，是这期债务的还款人。

车子过了石门之后，小陈开口指路——“右转，上山。”

阿杰把方向盘往右打，车子拐进一条窄窄的产业道路。道路两旁种满了芒草和不知名的灌木，路面的柏油很旧，裂缝里长出了细细的杂草。车子开了大约五分钟，在一个岔路口停下来。小陈指了指右边那条更窄的路，说：“往那边。”

“你认得路？”阿杰问。

“我阿公带我来过一次。”小陈说，声音依然平静，“我十五岁的时候。他说，‘小陈，你要记住这条路，因为你有一天会用得到。’我当时不知道他是什么意思，我以为他要我带他来看风景。他在副驾驶座上指路，我开车，就像现在这样。”

“你十五岁就开车？”

“在乡下，十五岁开车不算什么。”小陈微微侧过头，看着窗外那片越来越密的树林，“但我后来回想起来，觉得最奇怪的事情不是开车——是我阿公那天全程没有看路。他闭着眼睛指路，每一个转弯都说得刚刚好，好像那条路不是在他眼睛前面，而是在他脑子里面。好像那条路他已经走了很多遍，多到不需要用眼睛看就知道哪里该转弯、哪里该减速、哪里会有一颗石头从山坡上滚下来。”

车厢里安静了几秒钟。

“你阿公那时候就知道今天会发生什么事了？”林仔的声音从后座传来，洋芋片被他捏在手里，没有继续吃。

本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！

“我阿公一直都知道。”小陈说，“他从来没有瞒过我。他只是没有告诉我。”

“为什么不告诉你？”

小陈沉默了一下，手指在膝盖上轻轻敲了两下，像是在整理思绪，又像是在数着自己的心跳还剩几下。

“因为如果你知道你的命运是什么，”他说，声音低了下去，“你就不会活出那个命运。你会躲，你会逃，你会用尽一切办法去证明那个命运是错的。但命运不会因为你在躲它就改变方向——它只会换一条路来找你。我阿公不告诉我，是因为他希望我多过几年普通人的生活。他希望在契约来找我之前，我可以先学会怎么当一个普通人——怎么笑，怎么哭，怎么交朋友，怎么喜欢一个人，怎么在被窝里偷偷哭而不让别人知道。”

他停了一下。

“他给了我三十三年的普通人生。三十三年。够多了。”

阿杰握着方向盘的手指收紧了。他没有转头去看小陈，但他的余光看到小陈的嘴角微微上扬了一点——不是笑，不是苦笑的任何一种，而是一种“时间到了”的、平静的、像是在确认某个很久以前就约定好的事情终于要发生的表情。

车子在产业道路上又开了大约十分钟，路越来越窄，窄到两旁的树枝开始刮车身的程度。芒草的茎干刷过右侧的车门，发出“刷刷刷”的声响——和第一章那天晚上的声音一模一样。阿杰的手指在方向盘上微微发颤，不是因为害怕，而是因为那种“熟悉感”太强烈了——不是“似曾相识”的那种熟悉，而是“你已经来过这里很多次但你不知道”的那种熟悉。像是他的身体比他的意识更早地记住了这条路，像是他的骨头在他的灵魂还在犹豫的时候就已经做出了选择。

“到了。”小陈说。

车子停在一个空地上。空地上什么都没有，只有一座用铁皮搭建的、看起来随时会倒塌的小屋。小屋的屋顶是波浪板，锈迹斑斑，有几个地方破了洞，可以看到里面幽暗的空间。屋子的门是一扇木门，门上的漆皮剥落了大半，露出底下灰白色的原木。门楣上方挂着一块褪色的红布，红布上用毛笔写着四个字——“李府庙公”。

字迹工整，笔划有力，但墨水的颜色已经褪成了淡褐色，像是很久以前写的，久到写字的那个人的手骨可能都已经化成了灰。

小陈下了车，走到木门前，没有敲门，直接推开了。

木门发出尖锐的嘎吱声，那声音不像是生锈的金属摩擦，更像是一种动物在痛苦中发出的哀嚎——又细又长，拖了大约三秒钟才渐渐消失。门后面是一片黑暗，黑暗的最深处有一盏小小的油灯，油灯的光晕在黑暗中画出了一个大约一公尺见方的橘黄色圆形区域。圆形区域的中央，坐着一个老人。

他穿着白色的汗衫，深蓝色的短裤，脚上一双蓝色的拖鞋。他的头发全白了，白到在油灯的光晕中像是某种会发光的物质。他的皮肤很黑，黑到像是被海风吹了两百年之后，海盐渗进了毛孔，把皮肤腌成了某种介于棕色和黑色之间的、像皮革一样的颜色。

他坐在一张竹椅上，面前摆着一张小小的木桌，桌上放着三样东西——一碗米，三根香，一叠金纸。碗里的米不是白米，而是混了黑米和红米的、颜色暗沉的、像是被什么东西染过色的米。香是红色的香，比一般的香更细更短，但香头烧出来的烟不是白色的，而是黑色的。金纸也不是一般的金纸——纸面上压的锡箔图案不是元宝，不是莲花，不是任何阿杰认识的吉祥图案，而是一艘帆船的轮廓。

帆船很小，占满了整张金纸的中央。船的甲板上站着十七个人形的小点，船尾的船艉楼旁边蹲着一个更小的点——那是一只狗。

老人抬起头来看着门口的四个人。他的眼睛很特别——不是年轻，不是明亮，而是一种“看到过太多东西所以已经没有什么东西能让他惊讶”的深邃。那深邃不是智慧，不是慈悲，而是一种更古老的东西——是在无数个午夜、无数次灵异事件、无数个被鬼魂托梦的失眠之夜之后，灵魂被磨损到只剩下最核心的部分的那种深邃。

“进来。”老人说，声音沙哑但清晰，像是砂纸磨过玻璃，但每一个字都清清楚楚。

四个人走进屋里。屋子里很暗，除了油灯的光晕之外没有任何光源。但阿杰注意到一件事——在他走进去的那一瞬间，他的眼睛自动适应了黑暗。不是正常人从亮处走进暗处时的那种缓慢的适应——瞳孔慢慢放大，视网膜慢慢调整——而是像有人在他的眼睛里面按了一个开关，啪的一下，黑暗就变成了清晰的、层次分明的、像是黑白电影一样的画面。

他看到屋子的墙壁上贴满了符咒——不是那种在庙里买到的印刷符咒，而是用毛笔画在黄色草纸上的、墨迹或浓或淡的、每一张都不一样的符咒。符咒上的文字不是中文，不是任何一种他见过的文字，但那些文字的笔画结构让他觉得熟悉——像骨头。那些字的每一笔每一划都像是骨头的形状，有骨干、有关节、有骨髓腔，像是把人的骨骼拆散了之后重新排列组合成的一行一行的密码。

小主，

墙壁的角落里堆满了东西——旧的香炉、断裂的木雕神像、发黄的照片、生锈的铜钱、用红绳捆成一捆一捆的头发——不是那种剪下来的整齐的头发，而是那种从梳子上捋下来的、缠绕在一起的、像是一窝蛇的头发。头发的颜色是灰白色的，很长，长到可以从地上盘成几圈还有多余的部分延伸到墙上。

“不用看了。”老人说，声音在屋子里产生了一种低沉的、像是诵经一样的回音，“那些都是来求过王公的人留下来还愿的东西。有人还金纸，有人还香，有人还神像。也有人还头发。”

“还头发？”小安的声音从黑暗中传来。

“对。”老人伸出手指了指墙角那堆灰白色的头发，“那个女人来过三次。第一次来求老公回心转意，许愿说如果老公回来她就剪掉她的头发。老公真的回来了。她第二次来还愿的时候带了一把剪刀，跪在正殿前面，把头发一刀一刀地剪下来，放在供桌上。有人问她为什么不买金纸还愿就好，她说——‘金纸烧了就没了，头发会一直留在这里。我要我的头发一直留在这里，提醒王公，祂欠我一个愿望还没有还。’”

“什么愿望？”

“她第三次来的时候，求王公让她老公永远不要离开。她说如果这个愿望也实现了，她就把她的命还在这里。”

老人停了一下，端起桌上的茶杯喝了一口茶。茶水的颜色很深，深到接近黑色，像是泡了太久的茶包，又像是掺了别的什么东西。

“她第三次来之后就没有再来过了。”老人说，把茶杯放回桌上，“后来有人在坟塚旁边发现她的鞋子。只有鞋子。没有脚。”

林仔的洋芋片从手里滑了下去，掉在地上，发出“啪”的一声。没有人去捡。

老人站起来，走到小陈面前。他的身高比小陈矮了将近一个头，但他站在那里的时候，小陈感觉到了一种压迫感——不是来自于老人的体型，而是来自于老人身上散发出来的某种东西。像是某种磁场，某种能量场，某种你在庙里面对一尊百年神像时会感觉到的那种“这个东西比我老，比我重，比我有分量”的感觉。

“你阿公走之前跟我说过一句话。”老人说，眼睛直直地盯着小陈，“他说，‘李兄，如果我那个孙子有一天来找你，你就把所有的东西都告诉他。不用瞒，不用藏，因为那天就是他该知道的日子。’”

“我阿公还说了什么？”

老人转过身，走回桌前，从抽屉里拿出一本笔记本。笔记本的封面是黑色的，皮革已经龟裂，边缘磨损得很厉害，像是被人翻过几千几万遍。他翻开笔记本，翻到中间某一页，用手指指着上面的文字。

“你阿公说，契约的钥匙不是项圈，不是骨头，不是肉粽。”老人的声音低了下去，“是狗叫声。”

“狗叫声？”阿杰皱起眉头。

“对。狗叫声。”老人把笔记本推到小陈面前，“三声狗叫。第一声——破契。第二声——解印。第三声——开海。”

“开海是什么意思？”

老人的目光从笔记本上移开，看向小陈，又看向阿杰，再看向林仔，最后落在小安身上。他看着小安的时间比其他人都长——不是那种审视的、打量式的“长”，而是那种“我知道你的影子里少了什么东西”的、意味深长的“长”。

“开海，”老人说，声音沙哑得像是在沙漠里走了很久的人，“就是把海打开。不是摩西分海的那种打开——是把海面上那层‘活人的世界’和海底那层‘死人的世界’之间的隔膜打开。让那些在海里死了两百年的人，可以从海底走上来。”

“走上来？”小安的声音在发抖，“走到哪里？”

“走到你的身边。”

屋子的温度在那一瞬间骤降了至少十度。阿杰看到自己的呼吸在空气中凝结成了白色的雾气——不是那种“冬天很冷所以有雾气”的正常现象，而是那种“有某种东西正在从另一个世界渗透进来”的、不正常的、不该在八月的午后出现的现象。雾气在他的嘴唇前面盘旋了三秒钟才散去，散去的方向不是向外扩散，而是向他的嘴唇里面收缩——像是有什么东西把他的呼吸吸走了。

“那三声狗叫，”小陈的声音依然平静，但阿杰听得出来，那份平静是用很大的力气撑出来的，“谁来叫？”

老人从桌上拿起那三根红色的香，没有点，只是捏在手里转了两下。香的表面在油灯的光线下反射出一种暗沉的、像是干涸的血一样的光泽。

“你。”老人说，看着小陈，“只有你叫得出来。因为你的喉咙里有黑龙的声带。不是比喻——是真正的、生理上的声带。你的声带在昨天晚上睡觉的时候已经变了，你自己应该感觉到了。”

小陈伸出手摸了摸自己的喉咙。他的手指按在喉结的位置，感觉到了某种异样——喉结的形状变了，变得比以前更突出、更尖锐，像是有人在里面塞了一块三角形的石头。他试着吞咽了一下口水，喉结上下滚动的时候，他听到自己的喉咙里发出了一声极其细微的、像是呜咽一样的声音——不是从他嘴里发出的，而是从他的喉咙内部、从他的声带深处、从那个“不属于人类”的组织结构里发出的。

小主，

那是狗的声音。

很小，很小，小到如果不是刻意去听根本听不到。但它就在那里，像是一颗种子，埋在他的喉咙里，等着破土而出。

“叫完三声之后呢？”林仔问。他的声音有点发抖，但他在努力稳住。

老人把那三根香放回桌上，从抽屉里拿出一颗肉粽。

不是普通肉粽的大小——它只有正常肉粽的三分之一，大约是一个成年男子拳头的尺寸。粽叶的颜色不是绿色的，不是黄色的，而是黑色的——像是被什么东西浸泡过之后晒干、再浸泡、再晒干，重复了几百几千次，粽叶的纤维已经完全变成了黑色，每一根纤维的缝隙里都嵌着细小的、闪着光的、像是盐巴一样的晶体。

老人把那颗黑色肉粽放在桌子正中央。

“叫完三声之后，”老人说，声音轻得像是在耳语，“你要把这一颗肉粽放进坟塚里。不是埋进去，是放进去——放在那些骨头上面。然后，那十七个人的骨头——加上那个女人的骨头——加上黑龙的骨头——会全部消失。”

“消失到哪里去？”

“回到海里。”老人说，“回到它们该去的地方。不是石门的海，是两百年前那场风暴的海。是它们死去的那片海。那些骨头会穿过时间，回到两百年前，回到那艘船上，回到那些人的身体里。然后——”

他停了一下。

“然后那场船难就不会发生。那些人不会死。契约不会成立。十八王公不会存在。你们四个不会来求偏财。今天晚上发生的一切都不会发生。”

屋子的温度更低了。阿杰感觉到自己的手指末端正在失去知觉——不是“冷到麻”的那种失去知觉，而是“你的指尖正在变成某种不属於人类的东西”的那种失去知觉。他把手指举到眼前看了看——指尖的皮肤变成了一种介于灰色和蓝色之间的颜色，指甲变成了黑色，指甲盖下面的月牙消失了，取而代之的是一个暗红色的、像是淤血一样的圆点。

“如果把肉粽放进去，那场船难就不会发生，”阿杰说，声音干涩得像砂纸，“那我们四个也不会认识。我们的人生会完全不一样。我们可能根本不会出生。”

“对。”老人说。

“那如果我们选择不放呢？”

老人看了阿杰一眼，那一眼里没有任何情绪——不是同情，不是冷漠，不是惋惜，不是责备。那一眼是一种“这个问题没有意义”的眼神，像是你在问“如果我不呼吸的话会不会死”——答案是显而易见的，但你不会真的不呼吸，因为你的身体不允许你不呼吸。

“不放，”老人说，“你们四个会死。死了之后骨头会被埋进坟塚，取代那十七个人的位置。你们的灵魂会永远锁在那里，等人来挖。那十七个人的灵魂不会得到解脱，黑龙不会回家，契约永远不会结束。两百年后，会有四个新的年轻人来挖你们的骨头，然后他们也会死，也会变成新的骨头。一轮一轮，永远不会停。”

“所以我们的选择是——”林仔的声音从后座传来，带着一种“我终于搞清楚了”的、恍然大悟的、但那个“清楚”非常可怕的语气，“要么我们消失，要么我们永远被关在那个坟墓里。”

“对。”

“那我选消失。”林仔说，几乎没有犹豫，“我不要在那个坟墓里待两百年。太无聊了。没有Wi-Fi，没有手机讯号，没有人可以讲话，只有一堆骨头和一只狗。我不要。我宁愿从来没有出生过，也不要当坟墓里的骨头。”

“林仔——”小安的声音带着哭腔。

“我没有在开玩笑。”林仔的声音出奇地平静，平静到不像是在说一件关乎生死的事，“小安，你想想看。如果我们四个变成骨头埋在那个坟墓里，我们的家人怎么办？他们会来找我们，会找不到，会报警，会在报纸上看到‘四名年轻人深夜失踪’的新闻。我妈会哭多久？她会哭到她死的那一天。但如果我们从来没有出生过——我妈不会有这个儿子，她不会认识我，她不会为我哭。她会跟别人结婚，生别的小孩，过完全不一样的人生。”

“你怎麽知道你妈会过得更好？”

“我不知道。”林仔的声音低了下去，“但我知道她不用为我哭。这就够了。”

屋子里沉默了很长时间。

油灯的火苗在无风的空气中微微颤动，把墙壁上的符咒照得一明一暗。那些符咒上的骨头形状的文字在明暗交替中像是在呼吸——一明的时候它们张开，一暗的时候它们闭合，像是一排排的嘴巴在无声地说话。

小陈伸出手，拿起桌上的那颗黑色肉粽。

肉粽在他手里微微震动了一下——不是那种“你碰到了东西所以它动了”的物理震动，而是那种“它认得你”的、生物性的、像是心脏跳动一样的震动。粽叶的表面那层细小的盐晶在他的体温下开始融化，渗出一滴一滴的、黑色的、像是墨水一样的液体，顺着他的指缝往下流，滴在地板上，发出“嘶嘶”的声响，像是在燃烧什么。

本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！

“李庙公，”小陈的声音很轻，轻到像是怕惊醒什么沉睡的东西，“我阿公还有没有告诉你别的事？”

老人沉默了很久。

油灯的油快烧完了，火苗开始摇晃、变小、发出“啵啵啵”的声响，像是有什么东西在灯芯里爆裂。在火苗的最后一次跳动中，老人的脸被照亮了一瞬间——阿杰在那短短的一瞬间里看到了老人的表情，那个表情让他的心脏漏跳了一拍。

那不是老人该有的表情。

老人——一个八十几岁的、见过无数灵异事件的、应该已经对任何事情都不感到惊讶的人——他的表情是恐惧。

不是那种“我害怕”的恐惧。是那种“我看到了不该看到的东西”的恐惧。是那种“我知道接下来会发生什麽事，但我没有办法阻止”的恐惧。是那种“我守了这个秘密几十年，现在终於要说出来了”的恐惧。

“你阿公还说了一句话。”老人的声音沙哑到几乎听不见，“他说——‘三声狗叫，第一声破契，第二声解印，第三声开海。开海之後，海里面的东西会走上来。祂们不会伤害你们，祂们只是想要回家。但你们要记住一件事。’”

“什麽事？”

油灯灭了。

黑暗像潮水一样从四面八方涌进来，把整个屋子淹没了。不是“没有光”的那种黑暗，而是“光被什么东西吃掉了”的那种黑暗——手机手电筒的光在打开的那一瞬间就被吸走了，连一公分的距离都照不到就被黑暗吞没了。阿杰把手机举到眼前，萤幕的光照在他的脸上，但那光只照亮了他的脸——他的脸是亮的，但他的脸以外的世界是黑的，像是有人用Photoshop把他从照片里抠了出来，只留了他的脸，把其余的一切都变成了黑色。

黑暗中，老人的声音从某个方向传来，那个声音不再沙哑，不再模糊，而是变得异常清晰、异常年轻、异常地不像一个八十岁老人的声音。

“开海之後，那十七个人会从海底走上来。祂们会走到你们面前，一个一个地、慢慢地走过来。祂们不会说话，不会碰你们，不会做任何事。祂们只是要走过来。走过来，走过你们身边，走过去——走进那个坟塚里。然後你们会知道一件事。”

“什麽事？”

“那十七个人里面，有一个是你们认识的。”

黑暗中有风吹过来。不是从门外吹进来的风，不是从窗户吹进来的风，而是从地板底下、从泥土深处、从那个坟塚所在的地方、从两百年前那场风暴的中心吹上来的风。风是冷的，冷到骨头里面去，冷到阿杰觉得自己的骨髓正在结冰。风里带着海水的咸味，带着腐肉的甜味，带着一种他这辈子从来没有闻过但又在某种无法言说的方式上“记得”的味道。

那个味道——是死亡的温度，是契约的气味，是两百年前那十七个人在船上的最後一次呼吸。

小陈在黑暗中站了起来。

“走吧。”他说，声音里没有恐惧，没有犹豫，只有一种“时间到了”的平静，“去海边。”

四个人走出屋子。

外面还是白天。午後的阳光照在他们的脸上，温暖而明亮，和屋内的黑暗形成了鲜明的对比——像是他们刚刚从地狱的门口走回来，但走回来之後发现人间也没有比地狱好到哪里去。