过了望桂桥，江水的气息更浓了。

桥堍下排着几个小摊，他一眼就望见了最里头那个 ——

一块发黑的木牌上刻着 “修配” 两个字，笔锋苍劲，和当年方叔的字迹分毫不差。

摊子不大，摆着一张旧木桌，上面放着锤子、锉刀、针线等工具，整齐有序。

桌旁靠着一把竹椅，坐着个穿洗得发白的青布衫的老人，头发花白如雪，脊背却依旧挺得笔直。

他正低头专注地缝补一只旧鞋，指尖粗糙却灵活，银针在布料间穿梭。

眼角那道疤痕，在阳光下格外清晰。

是方叔。

真的是他。

三十年的时光，像一把刻刀，在他脸上凿出深深的沟壑，把乌黑的头发染成霜白，可那挺直的脊背，那微微蹙眉的神情，还是和记忆里一模一样。

吴薏仁站在巷口，脚步忽然就钉住了。

他看着那个熟悉的背影，喉咙像是被什么东西死死堵住，千言万语涌到嘴边，却一个字也说不出来。

他想起当年自己刚穿越过来，是方叔把他背回去，宽厚的手掌拍着他的背，粗声粗气地喊 “这小子命硬，死不了”。

想起他跟着方叔学拳，整日扎马步，方叔板着脸说 “功夫是练出来的。”

然后他的腿每天都在打颤，跑堂时打碎了好几个茶杯。

想起他踏上修仙路的前一晚，他和方叔默契一笑，一切想说的话，都在酒里。

然后，就是三十年。

三十年的分离，三十年的思念，三十年的等候。

吴薏仁深吸一口气，压下喉咙里的哽咽，一步一步，朝着那个小摊走去。

他走得很慢，像是怕惊扰了这场跨越半生的重逢。

离摊子还有几步远时，老人像是察觉到了什么，缓缓抬起头。

那双眼睛，曾经锐利如鹰，如今却蒙着一层岁月的浑浊，可当他的目光落在吴薏仁脸上时，猛地一颤。

手里的针线 “啪嗒” 一声掉在木桌上。

四目相对。

风停了，桂花的香气凝在空气里，连江水的流动声都听不见了。

老人的眼神从迷茫，到错愕，再到难以置信。

他那双饱经风霜的手，微微颤抖着抬起来，指尖悬在半空，却没有落下。

他的嘴唇翕动了两下，喉结滚了滚，依旧没说出一个字。

吴薏仁看着他，眼眶里的泪终于忍不住，顺着脸颊滚落。

“方叔。”