队伍刚走了没几步，那跪在路边的老农突然动了。

“吁——”

前头的神武军骑兵勒住缰绳，马蹄子扬起来，离老头的脑袋瓜子就差半寸。

老头没躲。

那双浑浊的眼睛死死盯着马背上的叶长安。

“老人家，怎么了？”叶长安把那口还没咽下去的窝窝头吞了，顺手抹了把嘴。

老农没说话。

他伸进破烂的棉衣里，掏出一块布。

上面没写字。

全是红印子。

密密麻麻的，一层叠着一层。

有的像是手掌印，有的画得歪歪扭扭，看着像是个圈。

老农把布举过头顶，膝盖骨在冻硬的土路上磕得梆梆响。

叶长安垂着眼皮看了看。

他没接。

马鞭在半空中甩了个鞭花，指了指还在马背上晃悠的狄仁杰。

“怀英。”

“下官在。”

“下去。”叶长安用马鞭点了点那块布，“那是给你的。”

狄仁杰愣了一下。

他看了一眼那老头，又看了一眼叶长安那张没什么表情的脸。

没敢多问。

狄仁杰笨拙地翻身下马，铁甲叶子哗啦啦作响。他走到老农面前，双手接过那块布。

入手很轻。

但狄仁杰的手猛地往下沉了一下。

那红印子不是朱砂。

稍微凑近点，就能闻到血腥味，那是血......

狄仁杰把布展开。

“世子……”狄仁杰抬起头，那张圆脸上没了往日的机灵劲儿，只剩下茫然，“这……这上面没字啊。”

他是读书人。

看惯了卷宗，读惯了圣贤书。

这没头没尾、全是血手印和红圈圈的布，他看不懂。

“没字就对了。”

叶长安骑在马上，把玩着腰间的酒壶。

“山东那地界，认字的都在孔家大院里喝茶听曲呢。”

叶长安身子前倾，手肘撑在马鞍上，居高临下地看着狄仁杰。

“看清楚那些圈了吗？”

狄仁杰低下头，手指在那干硬的血迹上搓了搓。

“这是嘴。”叶长安的声音很轻，“张着大嘴，等着吃肉。”

“那手印呢？”

“那是等着被吃的人，最后的挣扎。”

狄仁杰的手抖了一下。

布差点掉在地上。

他的手猛然握紧。

“拿着。”叶长安喝了一口酒，“别嫌脏。这玩意儿比你背的那本《论语》重。”

“这才是山东百姓的命。”

狄仁杰深吸了一口气。

他把那块布叠好，郑重其事地塞进护心镜后面，贴着胸口。